Nepal... Puerta de entrada al Himalaya: Puente Sagarmatha

GORKI

La primavera en los Himalayas es una paleta de colores que daría envidia a cualquier pintor. El verde follaje de sus bosques, sus flores multicolores… y sus rododendros, gencianas y edelweiss se mezclan con infinitos aromas y realzan su presencia con el fondo blanquecino de las altas montañas, que, con su luz resplandeciente, obligan a desviar la mirada hacia el verdor de los bosques cercanos.

Esa tarde fresca, en la que la quietud del ambiente obligaba al descanso, mi mirada se posó sobre un lejano rebaño que pastaba en las escarpadas pendientes de las colinas aledañas. Dejé volar mi mente, y el deseo de convertirme en montaña, cordero o ave hizo poner mis piernas en movimiento, y mi corazón galopar dentro del pecho, tratando de retener el ímpetu de mi ser por alcanzar los límites de la conciencia humana donde los instintos rebasan los criterios y los sentidos son dueños de la vida.

La única relación de tiempo y espacio la determinaba el diminuto poblado de Muri que a cada instante empequeñecía ante mi mirada. El silencio se adueñaba lentamente del aire y sólo el balido del rebaño o la caída de algún peñasco rompían la magia de la tarde en la que la cercanía del atardecer cambiaba continuamente las tonalidades que me rodeaban. Un risco que sobresalía, en el margen izquierdo de la montaña atrajo fuertemente mi atención, llevándome casi de manera obligada hacia él. Era como una atalaya que se levantaba sobre el vacío desde donde se podían ver de manera muy nítida las altas montañas de la región. Los Anapurnas y los Dhaulaghiris brillaban con especial luz, mientras que las sombras comenzaban a cubrir las cumbres circunvecinas. En la lejanía, címbalos y tambores anunciaban las celebraciones del año nuevo de Kali, diosa Indú encargada de regir los destinos de la humanidad en los momentos actuales. Este tenue sonido y la tranquilidad del lugar me fueron sumiendo en un profundo estado meditativo que solo pudo ser interrumpido por el crepitar de la hojarasca a mis espaldas, a lo cual no presté mucha atención pensando que sería uno de los corderos del rebaño Sin embargo, al volver la mirada pude percatarme que una diminuta persona clavaba sus ojos en mí. No sé quién de los dos estaba más sorprendido, de nuestros labios no salía ni una sola palabra. Él, con sus escasos 70 cm de altura, me examinaba detenidamente, y sólo al verificar, como por instinto, mis sanas intenciones, se fue acercando sigilosamente hasta colocarse de cuclillas a mi lado. Ambos fijamos nuestras miradas en el horizonte, yo trataba de obviar su presencia para denotar confianza y evitar que ese misterioso momento se desvaneciera. No sé cuántos minutos pasaron, sin embargo, en mi mente se repetía una y otra vez aquella extraña figura. Un roído abrigo de lana marrón cubría su cuerpo dejando ver tímidamente sus extrañas manos. Sobre su cabeza, una banda de lana multicolor se enrollaba a la usanza de las montañas, pequeñas botas de goma y un pantalón de gran talla azul completaban el singular cuadro.

No pude soportar más el silencio y con mi escaso lenguaje nepalés le pregunté su nombre: “¿ Tapáiko náam ké ó?”, a lo que él me respondió inmutable: “ Gorki” . En ese momento me llené de alegría al percatarme de que, aún con nuestra escasa conversación, habíamos comenzado a desvelar el misterio. A los pocos minutos, Gorki se levantó y, después de hablarme en su extraño idioma me tomó de la mano y me internó entre los arbustos del bosque. Mi corazón palpitaba velozmente, la inquietud de no saber lo que estaba sucediendo y a la vez, el hecho de no querer romper ese mágico instante me sumían en una extraña sensación de incertidumbre. Su diminuto tamaño resultaba apropiado para el terreno que estábamos recorriendo para mí no, algunas veces tenía que moverme de rodillas. En pocos minutos nos encontrábamos en medio de un numeroso rebaño de ovejas. Al ver que algunas de ellas se hallaban en una escarpada zona de la montaña, y al observar los innumerables gestos y señas, de Gorki entendí inmediatamente su propósito: quería que lo ayudara a apartar las ovejas del peligroso lugar donde estaban. Como un paciente profesor, Gorki, el diminuto habitante de los bosques de Muri, me indicaba las acciones que debía seguir para llevar las ovejas a laderas más seguras. Resultaba sorprendente cómo Gorki, de pie , al lado de las ovejas, parecía un jinete al lado de su caballo, y esto tal vez explicaba su trato rudo con los animales, a los que golpeaba constantemente con un cayado, emitiendo simultáneamente un sonido parecido a un “hish” .

Su maestría en el pastoreo le permitía controlar, corriendo raudo, un gran rebaño con la facilidad de varios pastores. A medida que descendíamos de la colina, nos deteníamos a descansar en silencio, él tomaba bouquets de flores de las ramas más bajas de los árboles de rododendro y, mostrándome la técnica, succionaba su cáliz extrayendo el dulce néctar de su interior.

Al salir del bosque, el rebaño comenzó a moverse a sus anchas. Gorki aprovecho este momento para recolectar algunos troncos de madera con los que alimentaría el fuego de la noche que se avecinaba; yo, naturalmente imitaba cada uno de sus movimientos

Estabamos en la parte alta de los trigales del pueblo de Muri, desde donde podíamos escuchar nítidamente la música de las celebraciones en las cercanías. No sabía qué sucedería a partir de ese momento, pero en todo caso no quería dejarlo pasar sin compartirlo con alguien. Con algunas señas traté de pedirle a Gorki que me esperara para presentarle a alguno de mis amigos del campamento, él se mantuvo inmutable ordenando la leña recolectada durante la faena. Corrí desesperadamente hacia el campamento, mas, al llegar lo encontré absolutamente vacío, las carpas cerradas y algunas ropas tendidas, me daban la impresión de que todos se habían marchado a las celebraciones del año nuevo en el poblado de Muri. El aire frío de la tarde me hizo reaccionar y nuevamente emprendí una desenfrenada carrera hacia el lugar donde minutos antes había dejado a Gorki. Casi sin aliento llegué al sitio, Gorki no estaba. No había rebaño, ni había madera ninguna señal que evidenciara la veracidad de mi experiencia; sin embargo, a un lado del trigal, una hermosa mujer me observaba con asombro. Sus grandes ojos reflejaban la majestuosidad de las montañas que nos rodeaban, la silueta de su cuerpo denotaba la fortaleza de una vida dedicada a las faenas duras, y su dulce sonrisa irradiaba la picardía de alguién sin inhibiciones ni malicia. Sobre su cabeza, un pañuelo negro realzaba la belleza de una abundante cabellera, pequeños zarcillos en sus orejas hacían aún más brillante su mirada, un collar con una piedra “Tzi”, un coral y una turquesa atrajeron mi mirada hacia su torso color bronce, color que el sol ofrendaba a los habitantes de estos lugares.

Un intercambio de tímidas miradas me acercó a ella para preguntar por Gorki. Su respuesta no me extrañó tanto como el exquisito español con el que inicio su conversación. En ese momento, no me preocupé por indagar el porqué del idioma, mi atención se desvió al dulce tono de su voz y a la extraña respuesta que me daba. Ella me aseguraba con una jocosa sonrisa en sus labios haber estado en el lugar desde tempranas horas realizando sus faenas cotidianas del campo y no haber visto a “ningún ser diminuto” que respondiera a mi descripción, tan sólo le había llamado la atención mi desenfrenada carrera por los trigales de Muri. A pesar de lo alocada que le hubiera podido parecer mi pregunta y lo desenfrenada de mi carrera, ella, con toda naturalidad, me tomó de la mano, y, caminando lentamente y en silencio, con toda la solemnidad del momento, me condujo hacia una casa vecina que, como todas las de la zona, destacaba su sobria construcción de piedra y una pequeña entrada hecha con tablones de madera que conducía a un oscuro salón donde la única claridad provenía del fuego de la madera que ardía en el fogón de la cocina, donde una gran olla de té dejaba salir su agradable perfume ocre. La anciana que alimentaba el fuego colocó rápidamente en mi mano un tazón de té caliente. De repente el silencio se rompió con el agradable sonido de su voz…era ella …se me había olvidado comentarles su nombre… Didi una hermosa mujer que se encontraba a mi lado en uno de los lugares más recónditos del planeta y que, con su infinita amabilidad, me hacía estar distante de mi campamento, conversando sobre cosas extrañas, culminando una tarde de magia en las montañas del Himalaya.

Desde hace algunos años que he vuelto a caminar por las altas montañas entre Tíbet y Nepal, cerca del pueblo de Muri. La gente me asegura no conocer ni haber visto a ninguna persona diminuta con el nombre de Gorki, mas nunca lo he vuelto a ver… sin embargo, ahora, cada vez que regreso a casa, me acompaña una hermosa mujer que, con el brillo de sus ojos siempre me recuerda la intensidad de las nieves de las altas montañas del Himalaya y, su pícara sonrisa… la magia de aquella tarde en los trigales de Muri…

Nepal... Puerta de entrada al Himalaya

lunes, 25 de noviembre de 2013

Puente Sagarmatha

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